СущностьМой Боже, стих - не мирт в кудрях,
Не трепетность любовных встреч,
Не славословья на пирах,
Не лютня и не добрый меч.
Не может он бежать, скакать,
Он - не испанец, не француз,
Гостей не может развлекать
И угождать на всякий вкус.
Не суета, не светский шум,
Не рынок, не менялы стол...
Я о тебе стихи пишу,
И я - весь мир с тобой обрел!..
Перевод: Д. В. Щедровицкого |
